手机浏览器扫描二维码访问
本站弹窗广告每日仅弹出一次
尽可能不去影响用户体验
为了生存请广大读者理解
“我没有被吻，却被写进了诗”（第3页）
（喝杯酒？算我赔你一觉。）
她没立刻答应。
只是回头，看了他一眼。
他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。只是正面对着她，像是在等待裁决。
“是好酒吗？”她问，语气不冷不热。
他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。
“白皮诺，干的。”
她点了点头，推门走回来，关上门。
他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。
酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。
她接过杯，没有说“谢谢”。
他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。
david喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。”
“你总在这个点敲锅？”
“有时候是锅，有时候是咖啡机。”
她轻轻笑了一下。
他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？”
“传播。”她顿了顿，“写一点东西。”
“写诗？”
