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“我没有被吻，却被写进了诗”（第5页）

她回。

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他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。

“你听得懂结构吗？”他问。

她没有回答，只是走近了几步。

他点下播放键。

不是歌，更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很深，像地下水管在流动，中段有节奏，但节奏不规则，像心脏刚醒时的跳动。最后是一段模糊的人声采样，听不清内容，只像一口含着什么、始终没吐出来的呢喃。

两人都没说话。

他靠在桌子一侧，她靠在另一侧，屏幕亮着，房间暗着，音轨在缓缓展开，像水面浮起一块岛屿，他们都站在上面，不动。

陈白的酒杯还握在手里，已经空了。

david偶尔抿一口，却没有看她。

他们就这么听完了一分五十秒的音乐。

没有评论，没有提问，没有任何关于“这个声音是不是还可以再剪”的讨论。

只是安静地共享那一分五十秒的存在。

音乐停止的那一刻，房间里忽然静得像有人按掉了呼吸。

她抬头，看他一眼。

他低头，把光标移到文件夹上，下一个track的文件名是：

“nuit.chaude.wav”

她没说话，把酒杯放在桌角。